Leve

O mar cósmico foi dado, então, como passado; secou. E do ponto final que sofreu mitose surgiram as retiscências, cansadas, mas esperançosas. A última marca na folha deu de cara com a sétima letra. As Flores, murchas, sequer tinham lágrimas para chorar. O tempo foi pouco, mas a vida foi muita, quando se descobriu que sempre sobra coragem e tudo que queima, vira fumaça. Não falo por falar, não me apetecem os clichês, mas dessa vez posso afirmar: tudo passa.